Érase una vez, al sur de Madrid, una tierra de arroyos, una cañada de trashumancia, el punto céntrico de una península.

Érase una vez una parada de Reyes, una condena de ilustres, unas lágrimas de princesa. Érase dos ermitas y otras tantas en la memoria, y lugares de rezo y recogimiento, y rincones de acogida y de socorro. 

Érase una iglesia bella como una catedral, érase una torre elegante como una dama.

Y éranse los sonidos del Renacimiento, el colorido de sus vestimentas, la recreación de un episodio congelado una vez al año.

Érase el ladrillo que vino a fundirse con la vieja piedra y érase el paso del tiempo que necesitó de un tren para correr más rápido.

Érase un lugar dulce como el chocolate donde hombres y mujeres decidieron, desde el Paleolítico, que esta era una buena tierra para pasar la vida.